— Что? Триста против двух тысяч? Что говорят?

— Ничего не говорят! Вообще с нами не разговаривают. Ругаются друг с другом! Те, которых меньше — на русском нормально говорят, но уж больно матерятся. Другие тоже отвечают по-русски, но с акцентом. Вроде, Кавказ.

— Триста против двух тысяч, — задумчиво повторил бандит, и быстро направился к воротам, — Я знаю только одних, готовых к такому бою. Но, что им здесь делать?

— Думаешь Рой? — удивился Рустаму.

— Надо посмотреть.

За воротами многолюдно. Скрытые деревьями, стояли ройцы — бесстрашные бандиты Антипа, уже участвовавшие в битве Миров. В руках оружие, в глазах гнев и решимость. Их окружали абхазы, направив ружья на руководителей Роя, вышедших на переговоры.

— Нас позвали защитить… это… — неопределенный жест руки в сторону стен Велия, — Чем бы это там… не оказалось. Внутри наши друзья и вы не пройдете!

— Это нас звали защищать! — с акцентом произнес старик с посохом в руках, — Уходите!

— Бритый, — обратился один из вожаков Роя к другому, — Связь с Антипом удалось установить?

— Удалось! — раздался громкий крик Анти-поэта, спешащего от ворот, — Еще как удалось!

— Антип!

— Мартын!

— Федя? — Антип остановился около старика, — Вы-то как тут оказ… а вы? Ничего не понимаю… Подождите! Первым делом опустите оружие. Вы все друзья!

Ружья и пистолеты медленно опустились. Люди вышли из укрытий, подтягиваясь ближе.

— Как вы все здесь оказались?

— Не рад, что ли? — с наигранным недовольством отозвался Бритый.

— Рад. Очень рад! Правда, не хотел вас сюда втягивать…

— Хотел один развлекаться? — хмыкнул Мартын, — Не выйдет! Приходил ваш престарелый хиппи и сказал, что беда тут. Странный, надо сказать, дедок…

— Ага, — подтвердил Бритый. — Странный и неубиваемый!

— Израдец?!!