— Пожалуй.

— Ну так работай. Продолжай. Время «консервов» кончилось. Организация возродилась.

— Но кто, кто будет ей руководить?

— Кто угодно. Ты. Я. Или те, кого мы вернули в строй. Или каждый будет руководить собой. Сам! Не важно. Организация вернулась. Ты ее боец, так будь любезен подчиняться. Теперь — мне. А дальше — не знаю.

Да, он прав, Куратор.

Контора не может умереть, покуда живы ее бойцы. Она плоть их и кровь! Слишком много они прошли, слишком многому научились, слишком много испытали и многим пожертвовали. Они не могут ничего забыть, как бы не старались. Именно поэтому они встают в строй. Не все, но большинство.

Они не принадлежат себе и не принадлежат никому другому, они принадлежат ей — Организации.

— Что я должен делать?

— То что тебе приказал вышестоящий командир. Тот, что стоит над нами, что стоит выше всех. Он дал приказ — тебе его исполнять.

— Это чужая страна.

— И что?

— Я не знаю специфики.

— Узнаешь.

— Я буду один?

— Один.

— Это невозможно!

— Возможно! Потому что приказ! Приказ отдан, труба зовет. Вставай, боец, и иди в атаку. Без страха и сомнений. Ты думаешь, что ты один? Но ты не один, за тобой я, твой Куратор, и те другие, кого ты мобилизовал, вытащив из семейных гнездышек. Которые дерутся все вместе, хотя умирают по-одиночке. За тобой мы! Мы — Контора. Которая была. И есть! За тобой — ты сам, потому что ты тоже Контора! Только так, и никак иначе! А если иначе, то каждый, то лично я, вот этой самой рукой… Перед строем. В назидание другим. Без жалости и угрызений совести!.. Без промаха!.. Иди и не думай! Время раздумий кончилось! Иди — чтобы победить. Или — чтобы умереть. С честью! Третьего не дано.

Два рыбака сидели в лодке.

Их спиннинги выворачивались дугой. Но они не обращали на них внимания.