Пузан нахмурился.

— Можно еще раз телеграммку? — вдруг сказал он.

— Разумеется. — Максим протянул ему листок.

Фурцев перечел ответ на запрос, задумался и наконец хмыкнул:

— Да нет, тут, должно быть, ошибка. Одиннадцатого октября его и уволили, день в день. Нет, точно что-то напутали.

— А можно на личное дело взглянуть?

— Конечно, — кивнул пузан. — Я сейчас прикажу, чтобы его принесли.

— Раз уж будете звонить, попросите, пусть захватят личные дела тех двоих, которых от вас осенью перевели. Мне все равно придется их проверять.

Полковник взглянул на него с удивлением.

— Откуда вам известно, что от нас кого-то перевели? — прищурился он.

— Да так, знаете ли, слухами земля полнится.

— Ну что же, хорошо, не смею возражать. — Фурцев длинно, дребезжаще засмеялся, а затем потянулся к телефону.

Максим повернулся к противоположной стене и принялся разглядывать нарисованную на ней батальную сцену. Сразу было видно, что постарался человек очень талантливый, если не сказать больше — настоящий профессионал. Судя по всему, картина изображала фрагмент сражения на Куликовом поле: утреннее солнце повисло в легкой туманной дымке над сочными, чуть тронутыми морозцем холмами, на переднем плане схватились между собой два воина — русский и татарин, лица обоих были искажены яростью и каким-то фанатичным вдохновением. Вдохновением смерти.

Полковник тем временем закончил говорить, положил трубку на рычаг и, проследив заинтересованный взгляд Максима, хмыкнул:

— Нравится? Тот самый Шалимов рисовал.

— Талантливый парень, — отметил Максим.

— Ну, так я же вам говорю, в художественном училище учился. Он нам тут весь городок щитами украсил, комиссия даже объявила ему благодарность, поощрили в виде отпуска на родину.

— Когда? — поинтересовался Максим.

— Да летом, в августе. Десять дней парень гулял. — Фурцев захохотал. — А как приехал, через два дня опять на губу загремел. Видать, вольный воздух не на пользу ему пошел.

В дверь постучали, и в кабинет протиснулся дежурный лейтенант: