– Куда?

– Я, не знаю куда! Я, правда, не знаю!

– Он действительно не знает, – раздался сзади голос Семы. – Отпусти его.

Захаров, медленно обернулся и посмотрел на стоящего в дверях директора кафе, в трясущихся руках которого, дрожал пистолет системы «ПМ».

– Отпусти его, он не знает где Назаров, – повторил Сема, подслеповато щурясь.

– Я, тебя падла, – захрипел бандит, пытаясь подняться, выхватив при этом нож.

Короткая очередь с близкого расстояния буквально вспорола его грудную клетку, забрызгав вокруг кровью густые кусты.

– Ты, чего творишь…? – забормотал Сема, схватившись за уши. – Я тебе башку отстрелю! – вопил он. Ошалев от грохота выстрелов. – Ты же убил его!

Говори Сема, где Шаман и отдай ствол. Не дразни лучше характер.

– Да, я…, я, – бормотал тот, испуганно бросив пистолет. – Я… это… ни чего.

– Я, спрашиваю, где Шаман?

– Он, он уехал.

– Куда Сема? Куда? И давай быстрей, пока сюда не сбежалось целое войско ряженых.

– Не знаю, минут за двадцать, до облавы, он велел мне, посадить в мою машину Ситникову, сказал, куда привести ее вечером. Это все! Правда!

– А, не врешь?

– Да, нет же. Какой мне резон врать? Бежать надо! Вон эти цветные уже на твои выстрелы бегут.

– Правильно Сема, и учти, если ты соврал мне, то я тебе уши отстрелю. Ты, веришь мне?

– Да, да, конечно, – забормотал тот, глядя на труп, лежащего конвойного, корчившегося в предсмертной агонии.

– Где твоя машина стоит?