Лепесток семнадцатый
Лепесток семнадцатый
— Всё же, что хотели журналисты? — спрашивает ЧжуВон, бросив взгляд в зеркало заднего вида.
— Как всегда, — пожимаю плечами. — Спрашивали о планах.
— И какие у тебя планы?
— Обычные. Завоевание мирового господства. Музыкального.
— Отличная цель, — одобряет сосед.
На некоторое время устанавливается молчание. Сижу, смотрю на всё, мимо чего проезжает машина. На здания и идущих людей, на витрины магазинов и вывески. Давно я не видел столько жизни и цвета…
— Ты словно не рада, — бросив на меня взгляд, говорит ЧжуВон.
— Почему?
— Молчишь. Не улыбаешься.
Не торопясь с ответом, прислушиваюсь к своим ощущениям. Ну да, есть такое. Вроде внутри есть что-то, отдалённо похожее на эйфорию, но, одновременно, как бы оценивающе смотрю на себя и на происходящее со стороны. Нет единой, цельной эмоции восторга.
— Это после комы, — объясняю я, исследовав своё настроение. — Никак в себя ни приду.