Шнырь плюнул.

— Не догнали бы, я бегаю хорошо.

— Бегаешь хорошо, да. А вы… Сами откуда? Тоже здешние?

— Тут недалеко, — кивнул старший. — На Варшавской. У нас там тоже бункер.

— Так вы… — я кивнул на Алису.

— Ага, соседи.

— А снайпер? — спросил я. — Ну, тот, убить нас пытался?

Варшавские переглянулись.

— Что за снайпер?

— Снайпер. Тут недалеко… Он стрелять начал, как мы появились. У него еще фотография Алисы в кармане… Такой, белобрысый, Соня. Он же…

— Соня, точно, — вмешался Шнырь. — Он беляк, помните?

— Альбинос, — поправил старший. — Смешной такой еще был. Он что, в вас стрелял?

— И даже попал, — я ткнул себя пальцем в плечо. — Плохой стрелок… А может, хороший.

Я подумал: а что если этот снайпер Соня стрелял не так уж и плохо. Попал мне в плечо, отвлек, хотел, пока я с плечом вожусь, с Алисой разобраться. Да не получилось — проявил я свои героические умения…

Да уж

— Он не тебя хотел убить, ее. Наверное…

— Да, конечно, сначала прострелил, а потом хотел сказать. Но я его уже успел сам прострелить.

Старший пожал плечами.

— Бывает.

Он достал небольшой мешочек, высыпал из него сушеную травку, заправил ее в бумажную трубочку, поджег и выдохнул синеватый дым.