– Алексей Владимирович, – начала я, Михайлов почтительно смолк, – мне очень льстит ваше постоянное, неутомимое желание помочь мне. Поверьте, я это очень ценю. Вы самый верный друг, о котором только можно мечтать…

– Граф! – восторженный оклик из холла прервал мою речь.

Отец поспешно направился к Михайлову, крепко пожал его руку.

– Рад снова видеть вас в своем доме. Идемте, идемте ужинать!

Я взглянула на родителя, меня испугала его горячность и неестественная радость. Мой папенька, окинув меня недобрым взглядом, прошествовал в столовую.

Мне нравился античный интерьер столовой в нашем городском доме. Белые колонны, мрамор, стулья с парчовой обивкой…

Длинный дубовый стол сервирован на троих. Во главе стола место для отца, по правую руку от него – графа Михайлова. Слева  для меня.

Едва мы сели, вокруг засуетились слуги. Снова не знакомые мне. Еще вчера, казалось, их не было.

Они разлили в бокалы красное вино, подали холодные закуски. Я удивилась роскоши сегодняшнего стола – красная рыба, икра, окорок. Обычно мы обходились одним блюдом на ужин.

Должно быть, отец хотел произвести впечатление на графа. Зачем? Весь город давно знает, что у отца ни копейки за душой.