Я гляжу на клубы сигаретного дыма в воздухе передо мной, и все эти спирали и облака начинают напоминать мне сцены Содома и Гоморры. Как будто у нас над головами разыгрывается прозрачная дымная оргия. Я делаю глоток из пакета с апельсиновым соком без крышечки и смотрю на свою иностранную сигарету, на которой уже висит сантиметров пять пепла.

Все это выглядело так, как будто я заснула, будучи совершенно трезвой, а проснулась посреди чьего-то кислотного трипа.

Те части моего мозга, которые еще были способны на адекватное мышление, разразились автоматной очередью вопросов, на которые все остальные части ответить не могли. Вопросы типа «Где я? Как я сюда попала? Кто все время заводит эту песню в музыкальном автомате? Где Харли? Откуда взялся этот сок?» И, наконец, «Почему моя сигарета цвета свиной вагины?»

Ответы на них влетали и вылетали в моем помраченном сознании, как кусочки пазла, которые ссыпали в одну кучу. Сперва выплывали образы – Харли, держащий пипетку над моим высунутым языком; Харли, платящий стодолларовой купюрой за пакет сока, бутылку текилы и пачку сигарет всех цветов радуги в винной лавке; неоновая вывеска «Бильярд Пустые Карманы», в которой не горят как минимум три буквы; улыбающийся Дейв с поднятым вверх кием перед постером Билли Мюррея в полный рост.

Потом стали всплывать куски разговоров.

«Давай. Выпей. Витамин С сделает трип приятней».

«Черт возьми! Харли! У них продают цветные сигареты, как в кино! Купи мне такие! Пожа-а-алуйста?»

«Планы изменились. Нам надо заехать в бильярд на обратном пути».

«Блин, обожаю бильярд! У моего папы в гараже стоит стол, и я все время там играю».

«Это вообще-то деловая встреча, но, блин, если ты правда умеешь, можем заработать там заодно пару-тройку баксов».

«Играйте без меня. Мне надо в туалет, быстро. Этот сок прошел у меня насквозь».