От его взгляда внутри все затрепетало от волнения. Чтобы скрыть нервозность, я отвернулась, но тут же зацепилась взором за стоящий на полу у кресла черный пакет.
— Это те письма? — вырвалось у меня.
— Всё забываю выбросить, — ответил он.
— Ты что, их даже не читал?
— А зачем?
— Ну как? — я возмутилась. — Прикрепить на стену, чтобы рассказывать своим внукам, когда будешь старый и немощный о бурной молодости. Неужели тебе не интересно?
— А тебе?
— Очень.
— Ну так валяй.
И он перебросил мне мешок прямо в руки.
Я закусила губу, теперь чувствуя себя неловко, но отступать было некуда. Нырнула внутрь, и вытащила часть содержимого наружу. В основном в пакете были фотографии. Блондинки, брюнетки. Девчонки слали ему свои портфолио будто на кастинг. Я хмыкнула.
— А некоторые очень даже ничего.
Перебрав с десяток фотографий, отложила их в сторону. Потому что еще были письма. Но Север их даже не распечатывал. Разорвав первый попавшийся конверт, я принялась читать вслух: