И этого уже не изменить. Время не повернешь назад.

Рана никогда не заживет.

Мне с ней жить, и выбора у меня нет.

Изри пришел домой пообедать, принес пиццу. С тех пор как он сообщил мне ужасную новость, он старается проводить со мной больше времени.

Он находит меня в гостиной в окружении книг. Смотрит на название той, что я читаю, и хмурится.

– Что это? – спрашивает он.

– Книга про траур, – отвечаю я. – Автор пишет о том, что он чувствовал после смерти отца, тот умер, пока они были в ссоре… Он объясняет, как смог прийти в себя.

Кажется, Изри не удовлетворен этим объяснением.

– Мне ее Тристан посоветовал. Сказал, что это может помочь…

Когда я вижу выражение лица Изри, то понимаю, что совершила ужасную оплошность.

Тристан. Имя, которое произносить нельзя ни в коем случае.

– Ты рассказываешь о своей жизни этому книжнику? – бросает Изри.

Он говорит спокойным голосом, но в его серых глазах уже бушует настоящая буря.

– Я ему просто сказала, что потеряла отца и…

– А что еще ты сказала своему дорогому Тристану? – спрашивает Изри и закуривает. – Что живешь с грабителем, например?

– Нет, что ты!

– Он знает, где мы живем?

– Да нет же! Что ты такое говоришь!

Я прижимаюсь к нему и целую.

– Мне так приятно, что ты дома, – воркую я. – И я тебя никогда не предам…