Получаю диплом.

Собеседование в «Вечерней газете». Запах сигар в обкуренном кабинете.

Стою на кладбище, смотрю в объектив на надгробие мистера Кларка.

И опять лечу в пустоту.

Свет померк, темнота, тихий гул, непонятные уху помехи, будто кто-то ищет сигнал.

Чей-то голос…

– К новостям погоды. Сегодня, как и вчера, объявляется штормовое предупреждение, метеорологическая служба города просит воздержаться от прогулок на яхтах, а также от полётов на парапланах и легкомоторных самолётах.

Я чувствую своё тело и себя в нём. Я чувствую кресло, подлокотники, мягкость спинки.

Открываю глаза.

Я дома.

Новости на телевизионном экране, диктор зачитывает прогноз погоды.

Это она – та самая девушка, что и была в тот день, когда с серьёзным лицом сообщала об упавшем легкомоторном самолёте мистера Кларка.

Сейчас её лицо не выражало трагичности. Она улыбалась, как и в обычные дни, была приветлива и мила.

– Спасибо, Эрика, – перехватила её ведущая новостей экономики, – и от хороших новостей перейдём к новостям на биржах.

Я выключил телевизор.

Это был всё тот же день. День, с которого всё началось.

Квартира была однозначно моей. Ничего в ней не изменилось. Те же стены и скромная мебель, тот же самый холостяцкий быт.

Как ужасно болит голова и трясутся побелевшие руки. Я только что убил человека.