И видимо, визуализация оказывается слишком сильной по энергетике, потому что реальность воплощает ее еще более четко. Вносит в нее то, что я из нее вычеркнула, — Валеру.

Он довольно далеко от нас и не один, а с Миланой. Она держится за его локоть, рассматривает то одних, то других и то и дело что-то нашептывает ему. Судя по ее ехидной ухмылке, вряд ли их хвалит. Валера если и слушает ее, то без особого интереса. Стоит, отрешенно смотрит в какую-то точку, а потом, будто почувствовав взгляд, неожиданно поворачивает голову.

Едва заметный кивок с его стороны. Отвечаю тем же — как обычному знакомому, и ловлю себя на том, что совершенно ничего не чувствую. Ни грызущей тоски, ни сожаления, ни дребезжащих ностальгических ноток. Ничего. И тут же забываю о нем.

Алекс очень много общается, попутно назначает встречи старым или новым клиентам. Может, поэтому ему все надоедает куда быстрее, чем мне.

— Ну что, поедем? — предлагает он. — Все равно я все визитки раздал, а шампанское у нас и дома есть. Больше здесь делать нечего.

Я согласно киваю, но уйти мы не успеваем: к нам подходит хозяин вечера. Я говорю о том, что праздник получился очень красивым, а потом они с Алексом обсуждают какие-то деловые нюансы, и я решаю ненадолго оставить их.

Тронув Воронова за руку, киваю в сторону коридора.

— Вернусь через пару минут.

Он кивает и продолжает разговор, а я ухожу. Дамская комната сделана с размахом, как будто рассчитывали, что там кто-то может захотеть поселиться. Просторная, светлая, все дорого и блестит — в стиле отеля. Зеркала, огромная люстра. Пока мою руки, взгляд буквально приклеивается к ее отражению. К чему она здесь? В самом деле, не хватает только кресла или дивана, которые вполне могли поместиться.

Достаю помаду из сумочки — она стойкая, за вечер не подвела, но все же лучше слегка освежить цвет. Но вдруг дверь открывается, и я вижу Валеру.

— Ты перепутал кабинки, — сообщаю, взглянув на его отражение.

Видно, что он уже хорошо поддал, так что перепутать немудрено в таком состоянии. Но вместо того, чтобы последовать подсказке, он делает шаг вперед и толкает дверь у себя за спиной.

— Мы с тобой оба много чего перепутали, — говорит, приближаясь.

Я пожимаю плечами, не собираясь разбираться в его пьяных фантазиях. Хочу пройти мимо, но Валера хватает меня за плечи. Сильно, скорее всего, даже не отдавая себе в этом отчета. Но меня настораживает не это, а его лихорадочный взгляд.

Он не смотрит на меня, а будто ощупывает — ноги, платье, лицо, губы, глаза. Пальцы на моих плечах сжимаются сильнее, когда я делаю попытку вырваться.