— В чем дело? — спросил он.

— Ни в чем. Я просто рада, что увидела твою комнату. Теперь я знаю, где ты живешь.

На его лице вновь появилось обиженное выражение, которого она уже боялась — оно появлялось каждый раз, когда он вспоминал о ее грядущем отъезде, — и она приготовилась услышать едкое замечание. Но он промолчал. Она подошла к комоду и взяла фотографию в рамке.

— Твои родители? — спросила она.

— Да.

— Ты очень похож на отца.

— Все так говорят.

Она вернула фотографию на место, рассеянно смахнув с нее пыль. Он заметил.

— Тут очень пыльно, — сказал он. — После уборки уже через полчаса пыль опять собирается.

— Да, такой он, твой любимый город, — поддразнила она.

Но Мохан не улыбнулся.

— Ну да. Да. — Он пристально взглянул на нее. — Пойдем. Тетя Зарина ждет.

— Вам помочь? — спросила Смита на кухне.

— Хочешь заварить чай?

Смита замялась.

— А как… Из пакетиков?

— Пакетики? Ну уж нет. У меня настоящий чай, из листьев. С мятой. И лемонграссом. — Она повернулась к Мохану. — Отведи свою американскую подругу в гостиную. Я сама заварю вкусный горячий чай и вам принесу.

В гостиной Смита с Моханом прошли мимо старого тикового буфета. В буфете было зеркало, и Смита в него заглянула. Но увидела не свое отражение, а супружескую пару чуть старше их с Моханом. Они суетились на кухне, собирали школьный завтрак. Смита сразу их узнала: это были они с Моханом через десять лет. От этого видения у нее закружилась голова; она споткнулась.

— Смита, в чем дело? — Мохан помог ей удержаться на ногах.

Она повернулась к нему, растерянная, ошеломленная.