— Да нет, ничего такого драматичного. Просто подумала: давненько мы не собирались все вместе.

На следующий день после этого разговора с Адамом мне позвонил папа. Время было к одиннадцати, он явно принял лишнего на грудь, и это чувствовалось по его речи. Папа часто звонил мне домой поздно вечером, а если не заставал, оставлял сообщение на автоответчик, зная, что я непременно перезвоню.

— Прости, что часто названиваю, малышка.

— Не извиняйся, пап. Я всегда рада тебя слышать.

— Боюсь, ты считаешь меня нытиком, стариковской версией Заблудившегося Мальчика.

— Ну уж и стариковской! Ты еще молодой человек, пап.

— А сейчас ты ерунду говоришь. Мне пятьдесят семь, и я выгляжу на свои.

— Ты прекрасно выглядишь, — возразила я, отлично зная, что, мягко говоря, преувеличиваю, потому что за последний год он набрал почти тридцать фунтов и слишком часто проводил вечера в обнимку с бутылкой виски.

— Дерьмово я выгляжу, дорогая моя.

— Ну, так сделай что-нибудь. Сядь на диету, начни ходить в тренажерный зал, пей поменьше. Вот чем надо заняться, а не распускать сопли над кружкой пива.

— А ты не груби отцу.

Я рассмеялась. И папа тоже.

— Что, если я предложу устроить семейный ужин седьмого октября?

— Неплохая идея.

Мама тоже согласилась прийти, хотя она была сильно озабочена тем, что никак не может дозвониться до Питера.

— Он и на мои сообщения не отвечает. Вы с ним общаетесь?

— Я только знаю, что он по уши занят каким-то своим новым проектом.

— Так занят, что не найдет времени позвонить матери?

— Мама, Питер такой, какой он есть.

— Спасибо, что просветила. По крайней мере, Адам хоть отвечает на мои звонки — раз в три дня, но все-таки трубку берет.