***

Элвиса усадили за стол у окна, накормили вареной картошкой и плохо прожаренным мясом с кровью. Махнув полстакана разведенного спирта, он закурил. На койке у окна лежала Ленка, под сломанную ногу, чтобы не развивался отек, подложили ватник. Она старалась улыбаться и весело поглядывать на Элвиса, словно ждала от него каких-то хороших слов. Но улыбка получалась жалкой, да и сама Ленка выглядела так себе. Паршивая жрачка и холодные ночи на старом буксире дают себя знать: нос покраснел от хронического насморка, губы потрескались, лицо бледное, глаза запали. На дворе копошился неряшливый заросший щетиной мужик Миша Блохин. Вместе со всеми, под одной крышей, ему тесно. Миша чувствует свою вину, что не довез до места чужие деньги, вот и нашел занятие во дворе. Развалил, а теперь перекладывает высокую поленицу дров у сарая.

Бобрик и Костя Логинов сидели с другого края стола и толковали о документах. Элвис, вслушиваясь в чужой разговор, думал о том, что сейчас, как только он откроет рот и все расскажет, веселье кончится. Ни Бобрик, ни Логинов не знают плохих новостей, но придется их выслушать. Возможно, труды и деньги Кости пропали даром, паспорта не понадобятся. Это уж как Бобрик решит.

— Насчет фамилии мы с Радченко не договаривались, — усмехался Костян. — Он меня не предупредил, что фамилия Наливайко может тебе не понравиться. Кстати, какая фамилия тебя устроила бы: Достоевский или что покруче? Пехват-Залихватский не хочешь? А заодно уж титул: граф. Или бери выше — князь. Князь Бобрик — звучит. Любая девчонка со смеху ляжет. И ты, пользуясь случаем, возьмешь ее за бесплатно.

— Дело не в Достоевском, — замялся Бобрик. — Скажет кто-нибудь: наливай-ка. А я за бутылку хвататься буду. Не сразу привыкнешь. Правда, и моя собственная фамилия не так чтобы звучная…

— Вот именно. Я привез тебе гражданский и заграничный паспорт. Главное — это не липовые ксивы. Два шнифта за зуб даю: документы настоящие, выписанные на реального фраера. И делал ксиву конкретный чувак, которого сто раз на ржавость просвечивали.

— Да я ничего против не имею, пусть будет Наливайко, — кивнул Бобрик, закончив спор, который не успел начаться. Он вертел в руках загранпаспорт, которого у него сроду не было, переворачивал странички, смотрел на свою фотку. — Все нормально. Спасибо. Кстати, а этот Наливайко, ну, хозяин паспорта, где он отирается?

— Он уже три месяца нигде не отирается, — ответил Костян. — Лежит себе чувак, сложив ласты на брюхе. На глубине двух метров от уровня земли. И даже деревянного бушлата ему не досталось. Между нами говоря, он был редкой поганью.