– Кто это там?

Бурк не ответил. Мартин подошел к телу и всмотрелся в застывшее лицо.

– Я знаю этого человека… Джек Фергюсон.

– Вот как?

– Да, он. Собственно говоря, я разговаривал с ним только вчера. Он из официальной ИРА. Марксист. Весьма симпатичный парень тем не менее.

Бурк ответил с полным равнодушием:

– Хороший красный – мертвый красный. Убей коммуниста во имя Христа. Пройди туда, чтобы я мог тебя разглядеть.

– Как? – Мартин прошел мимо Бурка. – Что ты сказал?.. Что разглядеть?

– Пройди вперед, чтобы я мог видеть тебя, – повторил Бурк.

Мартин обошел вокруг стола.

– Почему ты оказался здесь? – спросил Бурк. Мартин прикурил сигарету.

– Шел за тобой из дома епископа.

Бурк был абсолютно уверен, что за ним никто не шел.

– Зачем?

– Хотел посмотреть, куда ты направляешься. Ты был совершенно беззащитен. Да, кстати, меня уволили из консульства. Твоя работа? Обо мне стали говорить просто что-то невообразимое. Но, как бы то ни было, сейчас я свободен. Не знаешь ли, чем мне теперь заняться? Думаю, может, лучше… чтобы ты замолвил за меня словечко… очистить от грязи мое имя в суде… У тебя пистолет? Можешь спрятать его.

Бурк не стал убирать оружие.

– Майор, кто, по-твоему, убил его?

– По крайней мере, не ты… – Мартин пожал плечами. – Может, его же люди. Или временные из ИРА, или фении. Ты видел его колени? Господи, что за мерзкое дело!

– С какой стати ИРА вдруг решила убрать его?

Мартин ответил быстро и отчетливо: