* * *

Урсула смотрела на Джона через великолепно накрытый обеденный стол. Он вернулся из Лондона в приподнятом настроении, упомянул некий гениальный план, который приведет к исполнению пророчества, и эйфория у него была, как у наркомана под дозой.

– Тебе нравится здесь жить? – спросила она, когда все официанты как раз вышли.

Он оторвался от своего десерта.

– А что? Замок, это же здорово? Как в сказке.

– Вот именно, как в сказке. Я сегодня все осмотрела.

– Скажи еще, что на это хватило одного дня! Я разочарован.

Она вздохнула.

– Ты сам-то видел это хоть раз? Ты во все комнаты заглянул?

– Во все комнаты? – Он пожал плечами: – Не знаю.

– Джон, я видела коридоры, где на всех дверных ручках лежит пыль. Дюжины комнат просто пустые, в них ничего нет.

Он ничего не понимал.

– Пыль на дверных ручках? – Он наморщил лоб. – Ну, это уже слишком. За что же я плачу всем этим людям?

– Ты платишь им за то, что они поддерживают в порядке замок, который для тебя слишком велик, – мрачно сказала Урсула.

Джон облизал ложечку.

– Знаешь, где мне нравилось больше всего? – сказал он. – В моем доме в Портесето. Я должен тебе его показать. Там правда хорошо. На юге. В Италии. И он совсем не большой. Такой, как надо.

– Тогда почему ты там не живешь? Если тебе там нравится?

Он посмотрел на нее, как на глупышку.

– Потому что мой штаб здесь, в Лондоне. И потому, что, если уж быть точным, дом в Портесето мне не по рангу.

– Не по рангу? Понятно. И кто определяет, что тебе по рангу, а что нет?