– Что за черт?.. – рявкнул Маккейн, но машина уже остановилась, взвизгнув тормозами, распахнулась дверца, и к ним ринулся мужчина с усиками.

– Я ищу Марко Бенетти, – крикнул он. На его худощавой фигуре был темный костюм, в руках небольшая дорожная сумка.

Марко по-прежнему держал руку в кармане.

– Это я.

Мужчина показал удостоверение с несомненным шифром службы безопасности концерна.

– На централь поступил странный звонок от вашей жены, Марко, – сообщил он, задыхаясь. – Во всяком случае они думают, что это была ваша жена. Они пробовали перезвонить ей, но к телефону никто не подходил. – Он протянул ему ключ от машины. – Я должен вас сменить. Вы можете взять машину.

Марко побледнел:

– Может, что-то с ребенком?

– Мы ничего не знаем, как я уже сказал. Они считают, что будет лучше, если вы сами посмотрите за ней.

– Идите, – кивнул Маккейн, видя нерешительность Марко.

Пилот выглянул из кабины, выразительно показал на свои наручные часы. Пора.

– Да, идите, – подтвердил Джон. – Мы справимся.

– Спасибо, – сказал Марко и двинулся к машине.

Позднее, когда они были уже в воздухе и летели сквозь почти нескончаемый день трансатлантического перелета в западном направлении, Джон жестом подозвал к себе новенького в команде телохранителей.

– Я хотел бы знать, как вас зовут, – сказал он.

Мужчина смотрел на него без выражения. Глаза у него были темного цвета застывшей остекленевшей лавы.

– Фостер, – сказал он. – Меня зовут Фостер.

* * *

Он мчался на красный свет, не обращал внимания на знаки «СТОП» и превышал все внутригородские ограничения скорости, ему было не до того. Дом, довольно старый, на шесть семей, в расположенном к юго-западу от Лондона Уолтоне-на-Темзе, стоял такой притихший, что ему стало страшно. Он ринулся вверх по ступеням, на бегу доставая ключ от квартиры, открыл стремительными пальцами и…

Карен стояла в прихожей, держа в руках бутылочку с соской и запачканный слюнявчик.