— Сейчас пройдем вместе, дружно и спокойно, — продолжал голос.

— Куда?

— К подполковнику Бардину. Фамилия знакома?

— Знакома… — пробормотал Кремер. — Руки-то отпустите, штирлицы хреновы…

Два фээсбэшника отступили на шаг. Майор повернулся к ним. Молодые. Лет тридцати. В костюмчиках. Как на бал, подумал Кремер. Раньше вам танцевать надо было, пока пацан вон тот живой был.

— Пистолетик-то я свой подберу, — майор произнес это спокойно, но с утвердительной интонацией.

Один из оперативников вопросительно взглянул на другого. Тот кивнул.

Кремер сунул «глок» в кобуру.

— Рюкзачок не забудете?

— Рюкзачок мы точно не забудем, — ответил старший.

Еще один в штатском стоял у торца дома, показывая рукой дорогу медленно продвигавшейся «скорой помощи».

— Смотрите, завезет она подопечного вашего в общегражданский морг. Там вы его в год не найдете.

— Не завезет, — отреагировал фээсбэшник. — Это наша машина.

— И хлопца тоже возьмите, МЧС-ника, — сказал майор. — Советую яд в крови поискать. И не змеиный.

— Возьмем.

Второй уже проверил пульс у Коулмэна и покачал головой.

— Да, майор, — сказал старший. — Постарался. А ведь он нам живой нужен был.

— Ага, — буркнул Кремер. — А я себе.

— Что себе? — не понял оперативник.

— Себе живой нужен, — ответил майор. — А так, чтобы и ему, и мне — не получалось. Очень уж бескомпромиссный этот ваш визитер был. Совсем несговорчивый.