Иван подошел к окну, отдернул шторку. За покрытым каплями стеклом густо летел снег, ветер срывал пену с верхушек волны, нес по воде. Дальше была темень, и в этой темени кричала пароходная сирена.

К трем часам ночи вода поднялась до отметки метр восемьдесят пять.

В четыре пятнадцать вода достигла отметки два метра. Скорость ветра составляла двадцать метров, порывами до двадцати семи.

Вода продолжала прибывать. Иван сидел в рубке, курил и пил кофе. Он выглядел спокойным, но был бледен. В половине пятого к нему подошел Зоран:

– Сходи поспи, брат.

– Заснешь тут.

Зоран подошел к окну рубки, отдернул штору. За стеклом густо летел мокрый снег. Неслись обезумевшие облака. В прорехах облачности мелькала луна, наполняла картинку нереальным светом. Зоран прислонился лбом к стеклу, произнес:

– Домового ли хоронят? Ведьму ль замуж выдают?

– Что? – удивленно повернулся к нему Иван.

– «Бесы» Пушкина Александра Сергеевича. Павел любил.

– А-а, – протянул Иван.

В шесть часов сорок три минуты вода поднялась на уровень два метра сорок два сантиметра. Все летело к черту…

Иван вышел на покрытую мокрым снегом палубу. Попытался прикурить сигарету, но ничего не вышло. Несколько минут Иван стоял на пронизывающем ветру, потом пошел и разбудил Ракетчика. Спросил:

– Борис Виталич, отсюда долетит наше изделие?

Ракетчик со сна не сразу врубился в вопрос, а потом сел за свой комп. Через несколько минут выдал:

– Долететь-то оно долетит… А кто ж даст? Собьют, Олег Петрович.

Иван некоторое время молчал, потом сказал:

– Я вас попрошу, Борис Виталич: подготовьте программу запуска отсюда.

Ракетчик хотел что-то спросить, но Иван поднялся и вышел.