— Вы ее видели после этого, госпожа Хоббз? — спросила Риццоли.

— Нет. Зачем мне она?

— А где находится эта ферма?

— Там, на Уэст-Форк. Последний дом у дороги.

Риццоли посмотрела на сигнал пейджера.

— Можно воспользоваться вашим телефоном? — спросила она. — У моего сотового села батарейка.

— Надеюсь, это не междугородный звонок?

— В Бостон.

Хозяин фыркнул и отвернулся к своим овощам.

— Платный телефон на улице.

Выругавшись про себя, Риццоли вновь вышла на раскаленную улицу, отыскала таксофон и опустила монеты в прорезь.

— Детектив Фрост.

— Ты мне звонил на пейджер.

— Риццоли? Что ты делаешь в западном Массачусетсе?

Она с досадой подумала о том, что ее местонахождение стало известно по определителю номера.

— Решила прокатиться, — язвительно ответила она.

— Ты все-таки занимаешься этим делом?

— Просто выясняю кое-какие моменты. Ничего серьезного.

— Черт, если… — Фрост вдруг понизил голос. — Если Маркетт узнает…

— Но ты ведь ему не скажешь?