Лицо моего Козьмы потемнело.

— Мы с вами стрельцы, — докладывал я обстановку. — Приняли участие в стрелецком бунте, который подавлен Петром.

Он вряд ли хорошо учился в школе, но картина Василия Ивановича Сурикова «Утро стрелецкой каз ни» наверняка была ему знакома. По крайней мере, в его глазах я увидел предчувствие близкой развязки.

— Что с нами будет? — на всякий случай спросил он.

Я ответил Козьме красноречиво печальным взглядом.

— Как же так? — вскинулся он, и снова звякнули оковы.

— До этого все было нормально, — объяснил я. — Мы жили — не тужили… Э-эх, жизнь стрелецкая…

Красноречивый вздох.

— И так нехорошо все заканчивается.

— Неужели нельзя ничего изменить? Я продемонстрировал ему свои оковы:

— Как от этого избавиться?

— Но за что? — совсем запечалился он. — Мы даже ничего не успели сделать!

— Мы участвовали в стрелецком бунте.

— Я ни в чем не участвовал!

Я строго посмотрел на Козьму, и он тотчас затих.

— Раньше-то, чай, лучше было? — примирительно сказал я.

— Раньше — это когда?

— Ну, не раньше, — поправился я. — Позже… Или все-таки раньше… Ну, когда вы были Павлом Первым.

Он вздохнул. Сказал:

— И там ничего хорошего. Просто жуть!