— Не надо, — попросил я. — Его уже не вернешь. Так зачем же казнить себя.

Но что-то в ее словах задело меня. Какой-то затаенный упрек там был. И я снова испытал чувство вины.

— Ты права, — признал я. — Мы все воспринимаем как игру. Но теперь бессмысленно корить себя за это. Надо жить, Марина. Я приехал, чтобы забрать тебя. Я не знаю, все ли будет у нас нормально после всего, что случилось, но мы должны попробовать. Лично я буду очень стараться, очень. Я буду любить тебя — всегда.

Я склонился и осторожно поцеловал ее. Это не был тот жаркий поцелуй, какой случался в минуты наших прежних с нею встреч. Сейчас это было нежное и трепетное действо — как признание в любви. Марина затихла и лишь изредка всхлипывала, вытирая слезы на лице тыльной стороной ладони.

— Мне хочется отвечать за тебя, — сказал я. — Любить тебя. Переживать за тебя.

Марина по-прежнему молчала, и я не знал, как мне расценивать это ее безмолвие.

— Собирайся, — попросил я. — Мы уезжаем.

Она посмотрела печальным взглядом, — в котором было еще что-то, чему я не мог подобрать определения.

— Я беременна.

Было видно, что ждет моей реакции. Не дождалась и продолжила:

— Это может быть Сашин ребенок.

Только теперь я понял, что она хочет быть со мною честной до конца. Но она сказала «может быть», и это мне все объяснило.

— Сколько ему? — уточнил я.

— Не больше месяца.

Я прикинул сроки.

— Это может быть и мой ребенок.

— Или Сашин, — упрямо повторила она.

Она сидела в кресле, и я опустился перед ней на колени, чтобы лучше видеть ее глаза.

— А тебе самой как удобнее считать? — спросил я. — Чей он?

Марина покачала головой и ответила мне печальной улыбкой.