На полпути он снова остановился. Ни с того ни с сего.

— Какого…

Слейтер снова взял пульт. Никакого результата.

— Должно быть, батарейка села, — пробормотал он.

Но нет — индикатор уверенно светился зеленым. Сердце застучало чуть быстрее.

— Если эта штука не работает, как мы вернемся? — спросил Каллахан напряженным голосом.

Ответить Слейтер не успел — в кармане у него зазвонил телефон.

С того места, где стоял Бен, висящий на стальных тросах вагончик выглядел крошечным кубиком, болтающимся на фоне неба. До него было около трехсот ярдов. Бен отложил пульт — настоящий, который дал ему Ричмонд, оставивший в операторской муляж, — и набрал номер.

— Сенатор, вы? — прозвучал в наушниках нервный голос Слейтера.

— Еще одна ошибка, Слейтер, — сказал Бен.

Молчание. Потом:

— Кто это?

— Посмотри налево. Если зрение хорошее, увидишь меня. Я на горе.

— Хоуп?

— Ты, наверное, хотел бы узнать, как это случилось, но, по правде говоря, у меня нет желания объясняться. Слышал о принципе необходимого знания? Так вот, мертвецу это знать не положено.

— Не надо, не делай этого. Я… — Слейтер запнулся. — У меня много денег. Ты будешь богачом.

— Неплохой был план. Ты парень умный, да и Каллахан тоже. Ловкий ход — удалить информацию о тебе из базы данных ЦРУ.

Из лежавшего рядом футляра Бен достал оружие — «ремингтон», подаренный Баду Ричмонду отцом на двадцать первый день рождения. Из винтовки еще ни разу не стреляли. Открыл отделение для боеприпасов. Достал пять длинных, конических патронов 308-го калибра. Набил магазин. Устроился поудобнее и навел прицел на крышу кабины.

Слейтер, должно быть, услышал металлический щелчок.

— Ты не можешь меня убить, — заволновался он. — Я работаю на сенатора.