— Боже правый. — Коваленко запустил пятерню в волосы и свесил ноги с кровати.
— Что? — Жена повернулась на бок и встревоженно глядела на него.
— Ничего, Таня. Ты спи. — Он склонился над телефоном. — Давайте-ка я вам позвоню через полчасика, Филип… Да-да, на ваш сотовый. — Коваленко положил трубку и уставился в невидимую точку на стене.
— Да что случилось? — снова спросила Татьяна.
— Американца одного знакомого убили. В пятницу вечером в Швейцарии. Не знаю даже, что и делать.
— Твой друг?
— Да, был.
— Прости. Но если он мертв, то что же теперь поделаешь?
Коваленко посмотрел в окно. С улицы донесся рев проезжавшего грузовика, очевидно шофер с натугой переключил передачу.
Он бросил быстрый взгляд на Татьяну.
— Я один конверт по почте отправил из Цюриха… — Коваленко замолчал, подсчитывая, сколько дней прошло. — В пятницу. А его все нет.
— Так это ж только позавчера было. Конечно, еще не дошел. А в чем дело-то?
— Да так, ничего особенного. — Коваленко потер ухо, прошелся в угол спальни и обратно. — Понимаю, Таня, только что вернулся, и все такое… Но мне нужно в министерство.
— Когда?
— Сейчас.
— А дети как же? Они тебя не видели уже…
— Пойми, Таня. Это срочно.
5
5