— Дам знать завтра вечером.

— Какая у тебя машина?

— Взял напрокат «понтиак» с четырьмя дверями. Очень спортивный.

— Сегодня после обеда проверил «вольво». Все хорошо.

— Спасибо, Клив.

— Ты как, в порядке?

— Похоже. Скажи Саджу, у меня все хорошо.

— Позвони мне завтра. Я все же волнуюсь.

* * *

Он спал уже четыре часа, когда его разбудил телефонный звонок. На улице было темно и будет еще темно, по меньшей мере, два часа. Он посмотрел на телефон и после пятого звонка снял трубку.

— Алло? — спросил он недоверчиво.

— Это Грей Грентэм? — послышался робкий женский голос.

— Да. Кто это?

— Беверли Морган. Вы заходили вчера вечером. Грей стоял на ногах, напряженно вслушиваясь, сон мгновенно слетел с него.

— Да. Простите, если мы вас расстроили.

— Нет. Отец очень меня защищает. И сердится. После того, как убили Куртиса, от репортеров не было спасения. Они звонили отовсюду. Им нужны были его старые фотографии и последние фотографии мои и ребенка. Звонили в любое время дня и ночи. Это было ужасно, и отец очень устал от этого. Двоих он спустил с крыльца.

— Кажется, нам еще повезло.

— Надеюсь, он вас не обидел. — Голос был тусклый и беспристрастный, хотя и чувствовалось, что она хотела казаться решительной.

— Нисколько.

— Сейчас он спит, там, внизу на диване, так что мы можем поговорить.