— Он вовсе не пережрал, — покачал головой детектив.

— Тогда почему он в отключке?

— Долго объяснять. Поехали.

Сыщик уложил Нуба на заднее сидение, а сам устроился спереди. Таксист проворчал что-то себе под нос и уселся за руль.

— Где ты его нашел? Выкрал из бродячего цирка? — спросил он, оглянувшись назад.

— Купил у цыган.

— Я так и думал.

«Бьюик» тронулся с места.

— Куда на этот раз? — поинтересовался Гилмор.

— К Муви.

— Решил культурно обогатиться? Или твой дружок работает там сторожем?

— Можно и так сказать, — уклончиво ответил Винс.

— Темнишь, — покачал головой Рисби.

— Поверь, Гил, лучше я расскажу тебе обо всем этом потом, когда не буду никуда спешить. Иначе ты все равно ничего не поймешь.

— Ладно. Хорошо, — согласился таксист. — Раз так, расскажешь потом. А сейчас просто пообещай мне, что твой дружок-карлик не обслюнявит мне заднее сиденье.

— Не переживай, — хмыкнул сыщик, закуривая сигарету. — Уверен, он сейчас вовсе не думает о том, как тебе подгадить.

Возле входа в музей отнюдь не толпились горожане. Винс давно уразумел, что люди с большей охотой съедят гамбургер в «МакДональдсе», чем отправятся на свидание с собственной историей. Это удручало, однако, что уж скрывать — он и сам предпочел бы фаст-фуд старым костям какого-то «хомо рудольфенсиса».

— Останови здесь, — попросил сыщик, когда до входа в музей оставалось футов пятьдесят.

Рисби кивнул. «Бьюик» замер, забравшись левым колесом на тротуар.

— Прошу вас, господа, — сказал таксист, указывая на дверь.