Женщина в ней сейчас обращалась к женщине.

— Стирала и думала, как потом Тревис наденет свои вещи.

— Миссис Бригэм, надо вам кое-что сообщить. Тревис не виноват в аварии девятого июня. Не он сидел за рулем. Ваш сын взял вину на себя…

— Что?! — Соня даже прекратила возиться с бельем.

— Понимаете, ему очень нравится та девушка, хозяйка машины. В ночь аварии она была пьяна, и Тревис пытался отобрать у нее ключи, сесть за руль. Не успел.

— Боже правый! — Соня прижала к лицу футболку, будто надеялась с ее помощью удержать слезы.

— Ваш сын не убийца, это не он оставляет кресты на обочине. Тревиса подставили. Подставил человек, который мстил Джеймсу Чилтону. Мы его нейтрализовали.

— А Тревис? — полным отчаяния голосом спросила Соня, комкая в руках футболку.

— Его мы не нашли. Ищем повсюду, но пока следов никаких. — Дэнс вкратце пересказала историю Грега Шеффера.

Соня утерла пухлые щеки. В линиях ее лица еще читались следы былой привлекательности — той самой, что так ясно видна на фотографии с ярмарки.

— Я знала, что мой мальчик безобиден, — прошептала Соня. — Говорила же вам.

Говорила… И язык тела подтверждал, что Соня не врет. Но Дэнс опиралась на логику, хотя слушать надо было чутье. Как-то она проверилась по типологии Майерс-Бриггс: отдаляясь от собственной натуры, Дэнс всегда попадает в неприятности.

Разгладив футболку, Соня спросила:

— Он погиб?

— Доказательств нет. Никаких.

— Вы сами как? Думаете, что мой сын мертв?

— Логично предположить, что Шеффер держал Тревиса живым. Мы делаем все от нас зависящее. Именно поэтому я приехала. — Дэнс показала фотографию Грега Шеффера из министерства транспорта. — Вы встречали этого человека? Может, он следил за вами? Или с соседями разговаривал?

Надев поцарапанные очки, Соня присмотрелась к снимку.

— Нет, не видела его. Значит, он убийца? Он похитил моего сына?

— Он.