Зазвонил телефон. Словно вызванный телепатией, на дисплее появился номер Белью. Вивьен ответила:

— Слушаю.

— Как дела?

— Никак. Есть новости?

— Да. Плохие.

Она помолчала, ожидая обещанный холодный душ.

— Уиллард сегодня рано утром связался с военными. Имя Уэнделла Джонсона засекречено. Нет доступа к его досье.

Вивьен вспыхнула гневом.

— Да они с ума сошли. В таком случае, как этот…

Белью прервал ее.

— Знаю. Ты, однако, забываешь о двух моментах. Первый — мы не можем раскрыть подробности нашего расследования. Второе — даже если сделали бы это, зацепка слишком слабая, чтобы стена рухнула сразу же. Шеф полиции обещал помощь мэра, который может проконсультироваться с президентом. Но в любом случае, даже самому главному человеку в Америке для этого требуется какое-то время. А если Рассел все рассудил правильно, то время — это как раз то, чего у нас нет.

— Безумие. Столько людей погибло…

Ясно, что она хотела продолжить: и сколько еще может погибнуть?

— Да, однако мы ничего не в силах сделать… сейчас.

— А еще новости?

— Есть одна небольшая, которая порадует тебя лично. Анализ ДНК подтвердил, что человек, найденный в стене, действительно Митч Спарроу. Ты оказалась права.

В другое время это означало бы успех. Идентифицирована жертва, и убийца уже наказан некими силами, выходящими за пределы человеческого понимания. Однако сейчас это лишь прибавило чуть-чуть гордости, но не утешения.

Вивьен попыталась преодолеть уныние. Она знала, чем заняться, пока вопрос решается на высшем уровне.

— Хочу взглянуть на квартиру этого человека.

Думала сказать — «Уэнделла Джонсона», но поняла, что имя это уже не имеет никакого смысла. Теперь и для них он превратился в Призрака Стройки.