Кружил-колесил по Нью-Джерси я изрядно. Так сказать, следы заметал. Не исключено, колумбийская братия уже отошла от первого шока, села в свои автомобильчики, рванула на поиски возмутителя спокойствия – что за марка у возмутителя, не разглядели, но я сам-то в курсе: «тендерберд» без верха, открытый – а мое личико им примелькалось, не без того, не без того…

Выехал, разумеется, на приличную дорогу, как только решил, что оторвался. Даже заправился на бензоколонке – благо заправщик вроде негр, вроде не нашенский, водичкой не станет разбавлять. Позвонил. Марси. Надо посоветоваться. Гудки длинные, отсутственные. Куда она подевалась?!

Пятница. Никуда не собиралась. Ей бы тоже впору лежать-отсыпаться, как и мне. Как и мне… то-то я отоспался!

Не знаю, есть ли тому подлинно научное объяснение? Или по-прежнему все на уровне «тут меня будто что-то толкнуло». Я ее хорошо чувствую. Она меня чувствует еще лучше. Я ей наплел с утра пораньше из телефонной будки «отключили за неуплату», плешь, короче, нес. Да и тон у меня был, вероятно, не самый подходящий для героя-любовника, стремящегося после проявленного героизма забыться одиноким сном… А ну, еще раз! Длинные гудки. Даже автоответчик не отвечает. Пятница. Уик-энд на носу. В свой Хантер-колледж она сегодня не собиралась. Да и кто в пятницу будет высиживать на скамье – учиться, учиться и еще раз учиться?! Да и мне она сама сказала: никуда не собираюсь. И – «тут меня что-то толкнуло». Взбрело мне, что звонила мне Марси, звонила, а потом окунулась в свой «порш» и дернула на всех мыслимых скоростях именно ко мне, именно в Квинс. Только я – именно где угодно, только не в Квинсе. Возможно, мои умозаключения покажутся не очень логичными, даже алогичными. Возможно, будь это не со мной, будь это в каком-нибудь триллере, – я и сам хмыкнул бы: не очень логично. Однако…

Я снова мчался в Квинс. Хотя меня ждал номер в отеле «Pierre» – 1703. Да-да, знаю, помню, успею туда. Только вот зубную щетку заберу, тапочки домашние… проверю, как там и что. Вроде бы и отходные пути заранее обеспечил только для того, чтобы не возвращаться на Джамайка-авеню – и вот… возвращаюсь. Да, выяснилось, не колумбийцы куролесили в моей студии. Следовательно, не знают они адрес (что шатко: после бояровской разведки боем нет ничего проще для агентуры сеньора Виллановы дознаться, где и как проживает буйный визитер – да хотя бы через того же Леву Перельмана: он-то продаст бывшего телохранителя, не задумываясь… а задумавшись, продаст тем более, но по-дороже). Адрес-то они, красавцы-мерзавцы, выяснят без особого труда – меня там не будет, но то проблема карлика-Карлоса. Однако если там меня не будет, но там будет Марси, а колумбийская мелочь пузатая подоспеет… В общем, мчался я в Квинс. Даже если мой глюк по поводу нынешнего местонахождения Марси – только глюк, остается вопрос: кто же тогда, если не бойцы сеньора Виллановы, устроил бедлам, всячески стремясь походить на бойцов сеньора Виллановы.