Прежде чем боком залезть в багажник, Кирилл успел заметить в салоне еще одного человека, на переднем правом сиденье, и даже, вроде бы, опознать в нем Степана или как его: когдатошнего «соседа» из детективного агентства. Полуобернувшись, тот говорил о чем-то с «конвоиром», а на Кирилла даже не посмотрел.

— Да на хера оно мне? — покривился Пенязь, выдувая дым. — Не, не ебет опять, если что, из-за этого урода париться…

— И чего, — нахмурился Павло, — просто потеряем его?

— Ну, будет побег из-под стражи… — пожал сыщик плечами. — Кому он на хрен нужен? Это дело всех достало, сам же видишь. Закрыть его в связи со смертью главного подозреваемого — и все довольны… Че, нет?

— Дорожное, значит… — вяло хмыкнул следователь.

— Какая разница… — Пенязь бросил сигарету на асфальт, примял алый кончик носком туфли. — У Азара в Лыткарине все гибдуны знакомые — он говорит, возил к ним холодных оформлять как ДТП. Это ж почти по пути…

— Ну смотри, — Павло достал ключи от машины. — Сами тогда давайте… — отключил сигнализацию. — Без косяков там только, в своем Лыткарине…

— Слышь, — окликнул Пенязь его, уже было развернувшегося. — Насчет этого Амарова… Правда, что ли, его зимой еще?.. — он накрест стукнул одним указательным пальцем по другому.

Павло сделал неопределенную рожу:

— Хер знает… Если кто и в курсе, то не скажет же… Я слышал, что да, вроде в феврале где-то или в марте, в Италии… — в задумчивости он потешно пошевелил носом, сопя. — Ну да, ты прав: никому оно все сейчас уже не надо… — наметил рукой прощальный полужест и вразвалку двинулся к своей седьмой «бэхе», на ходу нашаривая за пазухой зазвонившую мобилу.

Станция называлась «Кастелламаре дель Гольфо». Полтора часа на запад от Палермо на раздолбанном бормочущем дизеле с предположительными албанцами, наяривающими в вагонах на аккордеонах. Запертый домик, пустой мокрый перрон, раскуроченный единственный компостер — вот и вся станция…

Вышло так, что, объездив треть мира, на Сицилии он не бывал и, как большинство не бывавших, представлял ее в основном по кино: коричневые каменистые холмы, над которыми звучит знаменитая до невыносимости мелодия Нино Рота…

Ветер низко гнул высоченный тростник и «ботву» приземистых, похожих на ананасы-переростки пальм. Бешено трепался линялый итальянский триколор. Дома смотрели закрытыми ставнями. Абсолютно пустой в феврале, в несезон, в непогоду курортный городишко. Где абсолютно нечего ловить.

Потому, собственно, Вардан здесь и выскочил — ясно было, что уж на этом-то полустанке толпа с поезда точно не повалит. Спрыгнув на перрон, тут же завертел головой, готовый оценить и запомнить прочих выходящих, — но таковых не оказалось вовсе. Двери закрылись, дизель заурчал. На обозримом пространстве Вардан остался один.