Когда они, запыхавшись, заходят в камеру хранения, ячейка уже закрыта. Тип складывает ее содержимое в сумку, здоровается с ними и направляется к выходу. Иезавель преграждает ему путь. Кивает Натану, чтобы он следил за улицей. Тип вопросительно смотрит на нее.

— Эй, что это вы делаете?

Иезавель отвечает по-немецки, быстро, почти автоматически:

— Не кричите, не зовите на помощь, ведите себя спокойно.

Она приподнимает край куртки, пистолет холодно поблескивает в лучах света, льющегося сквозь стеклянную витрину. У мужчины округляются глаза. Он начинает паниковать.

«Не профи».

— Что еще за фигня?

— Как тебя зовут?

— Фридрих… Фридрих Хабер.

Она запоминает.

— Послушайте, я не знаю, что вам… у меня при себе денег нет, только одна купюра в двадцать евро… я обычный служащий и…

— Просто отвечай на вопросы.

Тип нервно кивает.

— Ты работаешь на «Фромм энд К°»?

— Нет.

— Не смей мне врать! Я только что видела, как ты вынимал их почту.

— Я… я на них не работаю, я получил задание от клиентов моего работодателя забирать письма из этого ящика и доставлять их на другой адрес.

— Кто твой работодатель?

Фридрих Хабер получает затрещину, край куртки вновь приподнимается, под ним поблескивает металл.

— Ладно, ладно… я работаю на маленькую фирму, которая занимается доставкой посылок, срочной корреспонденции и прочего. Все законно, клянусь вам. Я простой служащий, который вкалывает меньше чем за тысячу евро в месяц…