— Пусть мне принесут книги.
— Какие книги?
— Остались у меня в камере. В секторе «G2». У меня есть право на пять книг. Я хочу, чтобы принесли две. Я не могу целый день смотреть на стены. Книги на прикроватном столике. «Из глубины шведских сердец» и «Марионетки». Пусть их принесут, сейчас же.
Говоря о книгах, заключенный как будто немного успокоился, его уже не так трясло.
— Стихи?
— А что?
— Здесь не так часто читают стихи.
— Они нужны мне. Стихи помогают мне верить в будущее.
Его лицо, лицо заключенного, покрытое красными пятнами, как-то просветлело.
— «И вдруг мне пришло в голову, что потолок, мой потолок, — это чей-то пол».
— Как?
— Ферлин. «Босоногая ребятня». Если ты любишь стихи, я мог бы…
— Отдайте мне мои книги, и всё.
Пожилой надзиратель ничего не сказал; он выкатил тележку из камеры и запер тяжелую железную дверь. Снова стало тихо. Хоффманн опять сел на холодный пол и потрогал мокрый лоб. Его дергало, он дрожал, потел. Раньше он не знал, что страх виден со стороны.
* * *
Пит переместился с пола на кровать и лег на тонкий матрасик, без простыни и одеяла; он замерз, съежился в колом стоящей, не по росту большой робе и уснул. Ему приснилась Софья — она бежала перед ним, и он, как ни пытался, не мог ее догнать; он касался ее рук — но те растворялись в воздухе. Софья кричала, он отвечал, но она не слышала, его голос сходил на нет, а Софья становилась все меньше и удалялась, удалялась, чтобы потом медленно исчезнуть.
Пит проснулся от шума в коридоре.
Охрана кого-то вела в душ или в клетку, подышать воздухом, зэк что-то сказал. Хоффманн подошел к двери, ухо — к квадратному окошечку. На этот раз голос был другой, говорили по-шведски, без акцента. Незнакомый голос.