…Низкий дом без меня ссутулился, Старый пес мой давно издох, На московских изогнутых улицах, Умереть, знать, судил мне Бог…

…Низкий дом без меня ссутулился,

Старый пес мой давно издох,

На московских изогнутых улицах,

Умереть, знать, судил мне Бог…

Неужели это было все? Больше я ничего не могу сделать, чтобы найти Макса, и мне отсюда уже не выбраться? Растворит меня Москва в себе и не заметит так же, как и мой плевок в водах этой реки? Была Ксения — и не стало, и никто, кроме мамы и папы ничего и не заметит. Стало жутко стыдно перед родителями, страшно представить себе, какую боль им придется пережить, навещая меня в Бутырке, или куда тут сажают наркодилеров? Лучше уж вообще исчезнуть, никогда не пользоваться правом одного звонка, не биться и не нанимать адвоката, и родители, возможно, подумают, что я уехала в Голландию и забыла позвонить. Совсем забыла? Навсегда?

Было ясно, что в такое они все равно не поверят, начнут меня искать, пойдут в милицию, и им сообщат, где я и за что сижу.

Или бежать, пока не совсем поздно? Купить поддельные документы? Вылететь первым же рейсом куда угодно? А там как-то добраться до Амстердама, и никогда больше оттуда носа не высовывать? Не хватит же у Саши наглости подавать меня в розыск в Интерпол? Да и кто в Европе будет подкладывать мне наркотики при задержании? Там такими вещами никто не занимается.

Оказаться в своем любимом тихом городе из коричневого кирпича и мощеных мостовых… Пристегнуть велосипед к чугунной решетке моста, забиться во внутренний дворик моего офиса, и, положив подбородок на согнутые коленки, дуть на горячий мятный чай и пролистывать страницы бухгалтерии… Ездить осенью в Италию на просмотры уютных старинных особняков, гулять, шурша листвою под ногами в амстердамском лесу, коротать вечера в тихих маленьких ресторанчиках на каналах, заказывая суп из лобстера и мою любимую утку с грушами… Мыться под насадкой «Tropical Rain», носить свою приличную и чистую одежду, взятую из удобного большого шкафа, спать на мягком атласном белье…

Я посмотрела вниз на свои черные от грязи, а не так давно — еще белоснежные кеды, и, впервые за многие годы, откусила ноготь. Грызть ногти оказалось вкусно и почему-то очень успокаивало.

В конце концов, вся эта московская история — не мое дело. Какое отношение ко мне вообще теперь имела эта странная страна, где я то и дело плакала, — то от горя и свалившегося на меня ужаса, то от потрясения человеческими судьбами, поступками и, наконец, совершенно рвущими душу песнями на радио?