А я вернулся к Кате, совершенно уверенный, что больше мне беспокоиться не о чем».

— Скажи, а кто кроме тебя про этот твой кошмар, ну… про черную кошку, мог знать?

— Родители. То есть мама. Отцу она об этом не рассказывала. Считалось, что у меня что-то возрастное.

— А друзья детства?

— Кто же друзьям в детстве рассказывает такое?

— Но ты ведь думал об этом? Пытался припомнить, кому говорил?

— Все время, — вздохнул Юнг. — До сегодняшнего утра.

— А теперь?

— А теперь думаю, что это уже не важно — знал ли кто-нибудь о моих детских страхах или нет.

Юнг говорил правду. Ему теперь действительно многое из того, что совсем недавно было существенным, таким уже не казалось.

И когда Катя спросила его, что это он там пишет, он только попросил ее подождать, когда закончит, и отдал ей дневник. Пусть читает.

В самом деле, какой смысл скрывать мысли от людей, если рано или поздно оказывается не важно, что ты о ком-то думал и думал ли что-нибудь вообще?

— Понимаешь… — Катя полистала Димин дневник, остановилась на страничке, перечла. — У меня было такое ощущение, что кто-то узнал мой самый большой страх и напомнил мне здесь о нем.

— Зачем? — просто спросил Юнг.

— Ну, видимо, напугать мало. Нужно отыскать по-настоящему больное — то, о чем запрещаешь себе вспоминать.

— Зачем? — снова спросил Юнг.

— Не знаю.

— Ты о человеке с лицом Мефистофеля? — вспомнил Юнг с трудом. — Он существовал?

— Вот это уж точно не ночной кошмар.