— Я тебя знаю?

— Вряд ли. Впрочем… Фамилия Минаев говорит тебе что-нибудь?

Понаблюдал за бесплодными попытками Криса вспомнить.

— Меня вообще мало кто знает. — Не огорчался, не радовался — констатировал.

— А стоило бы знать? — набрал сил поинтересоваться Крис.

— Вашей-то компании? — Минаев перебрал в уме все, что видел за эту неделю на своем экране. — Вряд ли вас это остановило бы.

— Ты президент фирмы «Артур», — догадался Крис.

— «Артур»? — посмотрел поверх головы Криса Минаев. — У меня есть такая фирма?

— Договор, — сказал стоявший за спиной Криса фальшиво-мужественным голосом.

— Ах да, — повернулся с креслом, взял со стола три листочка, прошитых скрепкой. Просмотрел, кивнул. — Нет, фирмой «Артур» я как раз не владею. Она…

— Партнер, — подсказали из-за спины Криса.

— Вот именно, — согласился тот. — По бизнесу. Выполняет различные поручения моих служащих.

— Бандиты, — обвинил Крис непонятно кого. — Зачем мы тебе понадобились?

— Вы мне? — удивился Минаев. — Скорее уж это я вам понадобился. Не вы ли всю зиму мечтали о настоящем приключении? А что, есть претензии? Вас что-то не устраивает? Разве происходящее было понарошку? Я так не думаю.

— А-а-а… так это ты нам веселую жизнь устроил, — попробовал усмехнуться Крис.

— В смысле?

— Сбросили в море ночью, мешок скорпионов подкинули, дикари эти из Европы, змеи потом, — перечислял Крис, не понимая, что там в конце концов с его телом, почему он его не чувствует. — Бревно подпилили — твоя работа? У тебя там что, программа мероприятий? Ты так развлекаешься? От скуки?

— Каждый развлекается как умеет. И потом, далеко не все устраивал я. Ураган, например, как ты понимаешь, устроить не мог.

— Ну ураган. Заплати — и тебе дадут метеопрогноз прямо со спутника. Ладно, мы сами напросились. А первая экспедиция?

— Какая?