— Звони, Бык! Паспорта — потом.

— Куда звонить-то? В «скорую»?..

— В медленную… — заскрипел зубами Артист. — Что, сам не знаешь, что в «скорую»?!

Бык схватил трубку и растерянно уставился на нее.

— Чего, крестный?.. Ноль-один — пожар, да? Как звонить-то? Ноль-два, что ли?

Да, воистину мафия не только бессмертна, она не болеет, и ей не нужен номер «скорой» помощи.

Бык набрал «02», и буквально через секунду из трубки послышалось:

— Милиция. Дежурный по городу слушает! С ужасом Бык ткнул пальцем в разъединительную кнопку.

— Ноль-три, ублюдок! — закричал из последних сил Артист, хотя и сам не очень-то хорошо знал, что и когда надо набирать. Тут же от крика у него начался новый приступ рвоты, судорог, поноса, нестерпимой боли, которая от брюха длинными жгутами тянулась к сердцу, к горлу, к голове.

— Да звони же ты, падаль!..

«Сам ты уже падаль!» — подумал Бык.

— Говорите! — требовательно прокаркали в рубке.

— Значит, это… тут плохо одному. Тошнит, рвота и понос…

— С кровью! — сказал Турукин. «Теперь уж чего скрывать — зашухарились! Так хоть быстрей приедут…»

— С кровью, блин… — машинально повторил в трубку Бык.

— Никого никуда не выпускайте! — металлически прохрипели в трубке. — При первой возможности высылаем машину…

— Кого я тут выпущу? Они же все лежат… — Бык разъединился. И надо сказать, с большим облегчением он закончил этот разговор. Шутка ли дело объяснять, кто там и как помирает. Вздохнув, он повернулся к Артисту. Бли-ин! Этой скотине все же удалось дотянуться до спущенных порток, и теперь он держал в руках пистолет, который, правда, здорово водило из стороны в сторону, будто пистолет этот весил килограммов десять.

Наверное, Бык мог бы предпринять ответные вполне успешные действия. Но что из этого получится? Потом могут сказать, что Бык— предатель, что он мочканул знаменитого Артиста! И ведь никуда не скроешься — его всюду найдут!

Поэтому Бык счел за благо упасть на колени.

— Толик! За что?.. — Ему даже удалось пустить слезу.