– Доброго здоровьичка, Петр Афанасьевич… Как там у вас, в Москве, погодка?

– И вам доброго! Льет у нас.

– М-да? А у нас теплынь… Грибки скоро пойдут, Петр Афанасьевич.

– Грибки – это хорошо. Только вы и без грибков… ничего.

– Что, слухами земля полнится, Петр Афанасьич?

– Как тебе сказать… Вот главком ВВС жалуется. Аэродром какой-то вы ему там со своими орлами разгромили.

– Главком ВВС пусть лучше расскажет, почему он триста тонн мясных консервов гуманитарки, направленной в Новосибирск, некоему Быкадорову запулил… без всякой матответственности! И куда они ушли, пусть поведает.

– Расскажет, Александр Григорьевич, обязательно расскажет… Только объект-то ушел у тебя. Самому уже доложили.

– Ушел.

– И что ты теперь думаешь?

– Мне рапорт сразу писать?! Или погодить?!

– А что делать-то будешь, Александр Григорьич?

– Картошку, в задницу, копать.

– Ох-ох! Прямо таки и в задницу… Лучше в погреб.

– Шутить хорошо из Москвы, Петр Афанасьевич.

– На то она и Москва. Нет, дорогой, рано тебе рапорт писать. То есть вроде как и надо, и вроде как никто тебя не отпустит. Нет пока что тебе замены.

– И на том спасибо!

– А ты не злись. Сам знаешь, мы – люди служивые. Но понимаешь ведь: еще прокол – и все.

– Понимаю.

– Что у тебя с зарубежной резидентурой? Работает?