Эпилог

— Ты кладешь мяч для первого удара слишком высоко.

— Извини?

— Ты кладешь мяч для первого удара слишком высоко. Именно поэтому он летит у тебя в воздухе, как шарик для пинг-понга, — сказал Эмброуз Конгрив.

— Ах вот как, ну тогда спасибо за совет.

— Не за что.

— И все, больше ничего делать не надо?

— Ничего.

— Значит, ты уже дал мне вводный курс? — спросил Сазерленд.

— Вполне.

— Хорошо. — Сазерленд махнул клюшкой в седьмой раз. Мяч полетел прямо, минуя участки естественных препятствий на поле для гольфа, и мягко приземлился примерно в метре от флажка с номером. Легкая пташка.

— Хм, — сказал Конгрив, что означало, по-видимому, «очень хорошо».

— Всегда бери печенье, когда угощают, — пробормотал Сазерленд, отходя в сторону. — Удачный удар.

Конгрив подошел к метке и стоял, пристально глядя на крошечный участок поля примерно в ста пятидесяти метрах от него. Со стороны океана на поле наползал послеполуденный туман, делая и без того далекую лунку еще более недосягаемой. Справа от него была густая пальмовая роща и виноградник. Слева шумели морские волны — там была береговая линия, коралловое побережье, давшее название этому всемирно известному полю для гольфа. Dientes de perro.

Зубы собаки.

— Ах да. Я говорил тебе, что получил открытку от Стокли утром? — сказал Конгрив, нагибаясь над меткой, чтобы положить мяч для первого удара. После того как противник блестяще справился с первым ударом, он явно не торопился со своей попыткой.

— Кажется, не говорил. И что же он пишет?

— Он проводит отпуск на Мартинике. А вот еще одна весьма забавная новость. Его наградили.

— Наградили? Кто?

— Фидель Кастро, вот кто.