– Какие врачи?

– Настоящие. Не такие, как старый доктор, а из университетов. Профессоры всякие, академики.

– Правда?

– Да. Правда. И для крови полезно.

– Ну, если акада… акака… врачи.

– По чуть-чуть.

Облизнув губы, парень косится на дверь.

– Приятного аппетита, Вольдемар, – произношу я, наполняя бокал.

– Угу.

Сунув в рот ложку жареной картошки, парень жадно чавкает.

– Бери, – подвигаю блюдо с отбивными. Они острые, и после каждой парень делает большой глоток вина, чтобы погасить огонь. Как и планировалось.

Мой бокал сиротливо стоит на краю. Пустой. Как и тарелка. Разделить трапезу екатерининский отпрыск не предложил.

Сглатываю слюну, держу улыбку.

– Вот, Вольдемарчик, скушай еще отбивнушку, – мурлычу я, с удовлетворением отмечая, что движения парня становятся неточными, глаза косеют, а вино он пьет большими глотками. В этой голове даже мысли предложить мне глоток не возникло. Воспитание. Тем лучше. Надежнее.

Только бы никто не пришел. Да не должен бы, время позднее, остальные уже спят, поди. А надсмотрщикам здесь делать нечего.

– Нажрался, – сыто отрыгнув, заявляет Вольдемар.

– Вот и умница. Запей.

Протягиваю наполненный до краев бокал. В бутылке плещется на дне. Граммов семьсот вина в парне уже ведут наступление по всем фронтам. Куцые извилины проигрывают зеленому змею. Глаза окосели, язык заплетается.

– Я так устал, – хохотнув, откидывается на кровать парень. – И совсем не напился. Правда?

– Да, Вольдемар.