Приоткрыв дверь, на которую кивнул здоровяк, отскакиваю. Зацепившись пяткой, падаю на задницу.

Петр Евгеньевич довольно скалится, но молчит, наблюдая за мной.

Не для того я столько вынесла, чтобы отступить сейчас.

– Вы хотите, чтобы я сварила суп из… из нее?

– Угу.

– Но…

– Свежее, не волнуйся. Сама же видела, вчера еще визжала.

Меня волнует отнюдь не свежесть мяса, а его происхождение. На крюке за ногу висит лишенное головы женское тело. Сомнений нет – это Ольга.

Меня колотит крупная дрожь. И виной тому отнюдь не холодный воздух, волнами накатывающий из кладовки.

– Это шутка?

– Нет.

– Но…

– Сама предложила. Такого супа я съем с удовольствием, а другого и на кухне приготовят.

– А там тоже… мясо такое?

От одной мысли, что нас кормили бульоном из человечины, делается дурно.

– Нет. Это для гурманов.

Мордоворот берет в руку лежащий на полочке нож, больше похожий на мачете. Полуметровое изогнутое лезвие, длинная рукоять.

Завладеть ножом, ударить надзирателя. Если удастся, то одного удара будет достаточно. А потом откручу крышку с вентиляционного люка и убегу.

– Можно? – указываю на нож.

– Только осторожно, – скрипит здоровяк, с силой вогнав тесак в столешницу.