Сейчас его нет, отправился в Санаторий повязку менять. Краем уха слышала, как он жаловался Мордовороту, что ему восемь швов наложили.

Уйти с поста Петр Евгеньевич не может, поэтому сидим в караулке. На столе пляшет огонек свечи, рядом открытая бутылка вина и пара бокалов.

Он читает стихи из толстого сборника, затем цитирует по памяти отрывки из собственных.

Благоговейно слушаю, восторгаюсь. Иногда прикасаюсь к бокалу губами. А в голове пульсирует сожаление. Нужно было вчера сыпануть ему яда. Но здравый смысл говорит, что могло и не получиться. Кто знает, какой привкус дает крысиная отрава, вдруг он с первой ложки распознал бы мою затею? Тогда сегодня на ужин супчик из меня готовился бы. Вот так, была полна решимости, а как до дела дошло – струсила.

Отложив книгу, Мордоворот потягивается.

– Не уходи, я пройдусь – проверю.

– Хорошо, Петр Евгеньевич.

Повесив связку ключей на пояс, Мордоворот неспешно бредет вдоль решеток.

Уткнувшись подбородком в сцепленные пальцами руки, закрываю глаза.

– Заснула?

Раздавшийся рядом голос заставил подпрыгнуть.

Я не слышала, как он вернулся.

– Не заснула. Задумалась.

– О чем? – спрашивает Мордоворот, возвращая связку ключей на крючок над дверями.

– Зачем здесь все эти люди?

– Просто так.

– Просто так ничего не бывает, – возражаю я, вероятно, позволив излишнюю вольность.

– Бывает.

Сев на стул, он некоторое время задумчиво качается на нем, а затем спрашивает:

– Скажи честно, тебе интересно, какое на вкус мясо человека?