На часах было без двадцати семь. Я пробыл в ресторане наедине с Рэмпом больше двух часов, и это место смертельно мне надоело. За стойкой бара я нашел немного писчей бумаги и портативное радио. Станция KKGO больше не передавала джазовой музыки, так что пришлось довольствоваться легким роком. Я все еще думал о том, что мог упустить, не уловить.

Семь часов. Бумага покрылась каракулями. Все еще никаких следов ни Бетель, ни Ноэля. Я решил дождаться, когда Майло прилетит в Сакраменто, позвонить ему и отпроситься с задания. Поеду домой, посмотрю, как там икринки, может, даже позвоню Робин… Я снова набрал номер своей телефонистки, продиктовал ей сообщение для Майло на тот случай, если он позвонит, а меня не будет.

Телефонистка записала его, а потом сказала:

— Для вас тоже кое-что есть, доктор.

— От кого?

— От какой-то Салли Этеридж.

— А она не сказала, какое у нее ко мне дело?

— Нет, оставила только фамилию и номер. Звонить по междугородной — код и в этот раз шесть-один-семь. Это что, Бостон?

— Да. Диктуйте, я записываю номер.

— Что-то важное, да?

— Возможно.

* * *

В трубке послышалось что-то вроде «угу». Женский голос на фоне музыки. Я выключил свое радио. Музыка на другом конце провода приобрела более четкие формы: ритм и блюзы, много труб. Возможно, Джеймс Браун.

— Мисс Этеридж?

— У телефона.

— Это доктор Алекс Делавэр. Я звоню из Лос-Анджелеса.

Молчание.

— Я думала, позвоните вы или нет. — Голос грубоватый, с хрипотцой. Южный акцент.

— Чем могу вам служить?

— Скорее наоборот.