— Вы меня в глаза не видели — какого дьявола вас должно интересовать, что я чувствую?

— Ладно, — сдался я. — Это не сочувствие конкретно вам. Просто сила привычки. Мне нравится делать людей счастливыми. Возможно, в какой-то мере это льстит моему профессиональному самолюбию. Я специально учился на утешителя.

— На утешителя. А что, мне это нравится. Утешать-потешать. Вместе с битлами. Джон, Пол, этот-как-его и Ринго. И мозгоправом. Заводить толпу…

Она нервно засмеялась. На фоне Джеймса Брауна, который о чем-то молил. О любви или сострадании.

— Айлин тоже была утешительница, — сказал я. — Неудивительно, что она занялась психиатрией.

Еще четыре такта Брауна.

— Мисс Этеридж?

Молчание.

— Салли?

— Да, я еще здесь. Бог знает, почему.

— Расскажите мне об Айлин.

Восемь тактов. Я затаил дыхание.

Наконец она заговорила:

— Рассказывать-то нечего. Пропал человек ни за что. Натурально ни за что, будь оно проклято.

— Почему она это сделала, Салли?

— А вы как думаете? Потому что не хотела быть такой, какой была… после того… после того, как…

— После чего?

— После того, как потратила столько дерьмового времени! После стольких часов пустопорожней трепотни. С мозгоправами, консультантами, чтоб им пусто было! Я думала, мы со всем этим дерьмом разделались раз и навсегда, наплевали и забыли. Я думала, ей хорошо. Я, черт бы их всех побрал, думала, что она не считает себя ненормальной в том виде, как Бог в своем бесконечном милосердии создал ее. Будь она проклята!

— Может, кто-то убедил ее в обратном. Может, кто-то попытался изменить ее.

Десять тактов Брауна. Я вдруг вспомнил название песни. «Бэби, прошу тебя, не уходи».