– Как это ты сказала: «твоя Ольга», – голос наконец сделался беспечно-весёлым. – Арина Родионовна ты моя.

– Опять умничаешь?

– Преклоняюсь.

– Болтун.

– Знаешь, она успела сообщить, что телефон охранника, забыл, видимо, – голос вновь зазвучал серьёзно. – Что ей надо очень много всего мне сказать. И чтоб я не доверял Аркаше.

– Аркаше? Этому…

– Да, мой издатель. И чтобы поговорил с её помощницей, Гризли.

– А ты?

– Я?! Не доверять издателю, который напечатал все мои книги? И если не во мне, то в доходах от них души не чает?

– Что она ещё сказала?

– Только это. И то скороговоркой.

– Только?!

– Мадам! – укорил он. – Нет, конечно. Кое-что до этого. Но это было личное. Потом охранник вернулся.

– Беспокоишься за неё?

– Немного. Хотя она уверяла, что ей ничего не угрожает. Мы и минуты не проговорили.

– Что собираешься делать?

– Встретиться с Орловым. Но сначала предупрежу её, конечно.

– Ты это… аккуратней там.

– Не беспокойся.

«Совсем я не вовремя уехала, – снова подумала Мадам. – Вот, надо подлечиться немного, да ещё забрать ребёнка. Не может девочка там одна уже…»