– Ваш клиент?

– Боюсь даже предположить, – призналась Ванга. – Вероятно. Похоже на то.

– Кто он?

– Прости, Игорь.

– Не хочешь, не говори, скрытная ты моя.

– Не в этом дело, – Ванга посмотрела на него прямо. – Он сотрудник твоего друга. Григорьева. Помощник.

– Аркаша? – удивился Игорь Рутберг. – Ну, не то чтобы друга… Тогда за что «прости»?

– Что сразу не сказала.

Он улыбнулся:

– Кэтрин, знаешь, сколько у меня сотрудников? Разве за каждым уследишь?! Аркаша-то тут при чём?!

– Здесь другой случай, – убеждённо сказала Ванга. – Если я не ошибаюсь. Совсем другой.

Игорь Рутберг подумал. Состроил, скорее, отрицательную мину. Сказал:

– Вряд ли он замешан – Аркаша. Он жестил немного в девяностых, но сейчас, – Игорь сделал круговой жест ладонью у себя под подбородком. – Он – шейные платки. Не ошибись, Ванга.

Она хмыкнула.

– У всех свои скелеты в шкафах, – указала на фото. – Это сын его друга, кстати. Служили вместе. Друг спился. Аркаша, можно сказать, растил мальчонку с детства. Мальчонка вырос… Вот так.

– Это всё странно, – сказал Игорь Рутберг. Снова мина на лице, выражающая несогласие.

– Что?

– Ну… вы столько лет не могли его найти, и так всё быстро. И прямо под боком…

Ванга раскрыла сумочку.

– Да. Есть в чём разбираться, – согласилась она. – И над чем подумать.