– Брось. Что ты всякую ерунду мелешь?

Васильевич наклонился и заглянул в салон. Воняло сыростью, плесенью и мышиным пометом. По приборной панели бегали мокрицы. Он открыл бардачок и вытащил файл с покоробившимися от влаги и покрытыми плесенью бумажками. Бланк для оформления ДТП. Страховка на имя Прохорова Игоря Андреевича от шестого марта шестнадцатого года. Васильевич вложил бумаги обратно в файл и убрал в бардачок. Если допустить, что Игорь Андреевич был добропорядочным автомобилистом, то его собственность стоит в лесу не меньше четырех лет. И очень даже может быть, что Григорьевич был прав насчет багажника.

– Иди ко мне, – вдруг прошептал кто-то снаружи.

От неожиданности Васильевич дернулся и ударился головой о потолок. Сквозь запыленные стекла ничего не было видно. Голос был женским.

– Паша, – позвал он товарища. – Ты слышал?

– Что слышал? Как ты крышу изнутри щупаешь?

Васильевич не ответил. Вылез из машины и, задрав голову, прислушался к звукам леса. Да нет. Показалось. Как будто ничего особенного. Ну, может быть, немного тише, чем обычно. И комарье наконец-то успокоилось. Прислушиваясь, он медленно водил пальцем по стеклу.

ИДИ КО МНЕ.

– Это че за херня? – уставился на надпись Григорьевич. – Зачем ты это пишешь?

– Ни зачем. Так просто, задумался о своем.

– Знаешь что? Пойдем отсюда! Что-то не нравится мне ни эта машина, ни твои мысли о своем.

– Да, пойдем. Вон туда, – Васильевич указал вымазанным пальцем в сторону заросшей просеки, ведущей в глубь леса.

– Нет. Мы пойдем обратно.

– Так и по половине не взяли, – Васильевич кивнул на ведра.

– Хватит. Пойдем обратно. Что-то как-то не по себе. – Григорьевич облизал губы. – Мне кажется, там, в лесу, кто-то есть.

– Ну да, там точно кто-то есть, – согласился Васильевич. Он вдруг схватил товарища за рукав одной рукой, а второй крепче сжал в кармане перочинный нож, которым срезал грибы. – Пойдем и посмотрим, кто это.