Они долго хохотали, потом Карл снова разлил виски.

– А тебе… э… когда-либо доводилось делать такое со своим отцом? – спросил он, и его голос стал серьезным. – Ну, я имею в виду, сидеть вдвоем, пить и трепаться?

– Нет, – напрягся Нейт. – Определенно не доводилось.

– Значит, твой отец был тем еще дерьмом, да?

– Навозной кучей, Карл. Навозной кучей.

– Ты ничего не имеешь против, если я спрошу…

– Ты хочешь знать, насколько все было плохо?

Карл промолчал, однако выражение его лица было достаточно красноречивым.

– Ладно, – сказал Нейт. – Я не люблю об этом говорить, но отец, мой отец, мой Карл Грейвз, лупил меня нещадно. И постоянно бил мать. Не знаю, когда я говорю это вот так, обыденно, все кажется каким-то… пустым, но я не могу тебе передать, каково мне было жить в этом доме. И не то чтобы отец лупил меня ежедневно – иногда он будто хотел исправиться, сделать что-то хорошее, но становилось только еще хуже. Потому что, понимаешь, это было… ну, как сегодняшний день. Солнечная погода, скрывающая неожиданную бурю. Из спокойствия в хаос. В конечном счете я не мог доверять ему ни мгновения. Вот отец хохочет, глядя по телику какое-нибудь шоу, или смотрит ковбойский фильм, а через минуту уже выдает по полной мне или матери – может, из-за какого-нибудь ничтожного пустяка, а может, вообще просто так. Может, из-за того, что ему померещилось… Он пил. Он курил. Он бил нас.

Какое-то время Карл молчал.

– Мне очень больно это слышать.

– Ага. Что ж… как бы там ни было. – Нейт бросил на старика пронизывающий взгляд. Его голос наполнился льдом. – Ну а ты, Карл? Ты бил своего сына? Своего Нейтана?

– Нет.

– Точно?

– Точно. – Выдохнув, Карл медленно кивнул. – Однако это ни в коей мере не делает меня отцом года. Меня не бывало здесь, Нейт. Не бывало дома. Я был на работе, а после работы отправлялся в кабак, а дальше развлекался с какой-нибудь официанткой или шлюхой.

– А Нейтан? Как он к этому относился?

– В этой цепочке больше звеньев, Нейт. То, что меня не было дома, больно ударило по моей жене Сьюзен. Сьюзен… сильно пила. – После этих слов Карл уставился в свой стакан так, будто там находилась вещая кофейная гуща. – Она катилась вниз, а я, вместо того чтобы ей помочь, просто сбегал, и в мое отсутствие ее боль и страдания усиливались, а вместе с ними и пьянство. Она лупила нашего сына. И, по-моему, когда сына бьет мать, это даже хуже, потому что отцы, мужчины… мы… просто злы, мы – ураганы боли, но женщины воспитывают, точнее, должны воспитывать. Они забирают боль своих детей…