Но и уезжать не стоит. Вон уже вышла женщина в открытом сарафане, да, это ее я видел в прошлый раз, когда она спала с детьми…

— Вы к кому? — спросила она.

Почему-то хмурится, лицо недовольное, озабоченное… черт меня принес.

— Я к отцу Никодиму, — сказал я.

— К кому? — спросила у матери девочка.

— К папе, не мешай… — нахмурилась еще больше мать.

— А папа умер! — сказала девочка. — Вы разве не знаете?

Умер? Ну да, она про того, погибшего, уже знает, Пичугин не мог не рассказать… Но почему так сказала и так смотрит?

— Я знаю вас, — сказала она. — Вы ведь Павел Сергеевич? Он возил меня на ваше выступление… Хотели подойти, но он сказал, что не стоит, будем мешать. Вы проходите, проходите, он вам просил передать…

Я вылез из машины, вдруг почувствовав все кости своего лица. Тело стало ватным, малоподвижным. Я боялся, что она еще что-нибудь скажет.

В доме, полутемном и прохладном, в глаза бросился большой портрет отца Никодима — увеличенная любительская фотография в самодельной раме… Я остановился. Закрыл глаза, почувствовав знакомое уже удушье, перенесенное вчера вечером.

И сел без приглашения.

— Когда это произошло? — спросил я и прокашлялся, почувствовав сухость во рту.

— Сорок дней отмечали на прошлой неделе, — спокойно сказала она. — А вам он просил перед смертью передать этот конверт.

Она достала из-за иконы большой серый конверт. Я машинально взял его и погладил, словно пытаясь ощутить тепло его пальцев.

— Как он умер? Отчего?

Она помедлила, посмотрела в окно, откуда доносились голоса ее детей.

— Он принял яд, — сказала она.

— Яд? — Я не верил своим ушам. — Да что случилось?

Она не ответила, только тихо заплакала, отвернувшись.