Но тени не было.

– Что это там такое? – спросил Тони Брамилла, закуривая.

– Сколько раз я тебя просил, не дыми в кабине, – укоризненно сказал сидящий за рулем черноволосый крепыш. Брамилла хихикнул, но сигарету не выбросил.

– Что ты спрашивал?

– Я говорю, что это там такое? Водитель вгляделся.

– Матерь божья, похоже, человек! Это лежит человек!

– Надо подъехать и посмотреть, что там такое, – предложил Брамилла.

– А если это ливийский партизан с гранатой? – опасливо спросил водитель.

– Успокойся, Артуро. Тут нет партизан. Партизаны западнее.

– Никогда не знаешь, где могут быть партизаны и что у них на уме, – резонно заметил водитель, но свернул с еле заметной дороги.

Спрыгнув на песок, Брамилла нагнулся над лежавшей фигурой, в то время как водитель с автоматом в руках страховал его.

– Эй, приятель! – сказал Брамилла. – Ты жив? Он потряс незнакомца за плечо, перевернул.

– Не араб, – заметил водитель. – Бритый и похож на европейца.

– Я итальянец, – прошептал лежащий человек потрескавшимися губами. – Я итальянец…

– Матерь божья, он из наших! – заорал Брамилла.

Вдвоем они перенесли снова потерявшего сознание соотечественника в крытый брезентом кузов.

– Я останусь при нем, – сказал Брамилла. – Гони назад, он совсем плох.

– Как скажешь.

– Парень, а тебе повезло, – заметил Брамилла, устроившись поудобнее среди сваленных в кузове шин. – Тебе очень повезло, и ты должен благодарить мадонну за то, что не проскочил немного левее или немного правее и что мы ехали мимо… Похоже, совсем скоро нас тут уже и не будет. Ну да оно и к лучшему. Ни дуче, ни фюрер не заставят меня подставлять задницу под пули в этом пекле…

Брамилла осекся и посмотрел, не пришел ли тот в себя. Но незнакомец лежал с закрытыми глазами, и Брамилла подумал, что, если он помрет в дороге, надо его хоть похоронить по-человечески, по-христиански… И перекрестился.